Epistolaire et fictionnel. Lettres, c’est une fiction. Une fiction et l’histoire d’un enfermement. Réel, lui. Quelques jours à peine d’écriture, je me souviens, j’avais quelque chose comme 17 ans, j’étais cloitrée, enfermée, murée dans un silence sans faille, un crayon à la main, et il y avait cet ordinateur tout neuf, pas loin de ma chambre. Alors j’y ai posé des lignes, incessamment, heure après heure, presque jour et nuit, ligne après ligne, mots après mots, maux après maux. Pour dire. Pour dire du (...)